AU POÈTE
Poète qui, veillant dans la nuit calme et noire, Vois passer des lueurs de génie et de gloire. Veux-tu pour un instant m' écouter et me croire? Tu songes, n'est-ce pas ? Tu songes, frémissant, Combien il serait beau, fût-ce au prix de ton sang D'être la voix qui parle au siècle finissant. Mais tu cherches peut-être, en ton âme ingénue, Quels rythmes, quels accords d'une audace inconnue Pourraient faire au soleil éclater ta venue ; Dans la forêt des monts, quels détours, quels combats, Quels chemins non frayés où sonneraient tes pas ? — Ami, ne cherche plus: tu ne trouverais pas. Si tu dois être, un jour, marqué du divin signe, Rien ne t'approchera de cet honneur insigne Que de le mériter, que de t'en rendre digne ; Tu ne peux rien de plus, tu ne peux rien de mieux Que, des fleurs de ton âme, avec un soin pieux, Orner la place auguste où descendront les dieux... AUGUSTE DORCHAIN